La CSA no es lo que era

Vuelta de Praga esta mañana. El aeropuerto ha dejado de llamarse Praha Ruzyne a llamarse Praha Vaclav Havel. ese señor que parece sacado de una pelicula de ferroviarios, sempiterno fumador. En la puerta de embarque, oigo un sonido familiar : 'Dami , Gaspada' y me pregunto si ya estoy otra vez en Moscow Sheremetyevo. No, no estoy en Moscu, pero el anuncio esta bien en ruso. El frances ha dejado de ser lengua corriente para llamar a los pasajeros en el aeropuerto de Praha y ahora el ruso es el que se destila. La revolucion roja avanza a marchas forzadas. Seremos fagocitados por Putin y sus adlateres en poco tiempo, sin duda. Esta es una muestra mas. Rusia es el pais mas grande del mundo y sigue agrandandose, como diria mi profesora de ruso. Y no hay nada que se pueda hacer contra esa idea. El embarque en el A320 de Czech Airlines se produce sin mayores complicaciones. Esos 737 600 que conoci en el 2006 han dejado paso a unos modernos A320 y 319, pero la compañia ha tenido que hacer un downsize tan mayusculo, que apenas queda el encanto de aquellos asientos reclinables 45 grados y que proporcionaban un confort de primera division. Las lineas a Riga, Tallin o Sofia han desaparecido, y han sido sustituidas por las logicas rutas a Tashkent, Perm o Samara, aunque el viaje en un A320 es un tanto incomodo mas alla de las 5 horas. Que nostalgia de la CSA original, aquella que parecia sacada del baul de la Piquer. Ya no volveremos a saber de ella, como de tantas cosas en este mundo.

Los porculeros del metro de Paris.

Hace tiempo que queria escribir este post, aunque no he tenido hasta ahora la ocasion de hacerlo. Tampoco las ganas, que a uno esto de escribir hay veces que le aburren como las obras de Gongora. Tal vez, tambien, porque la situacion me ha parece tan natural desde que llegue a Paris, que he acabado por aceptarla como algo cotidiano, como un gesto casi anodino, pero que en realidad esconde una falta de escrupulos, educacion y solidaridad con los que pagamos el transporte publico fuera de toda duda. Me refiero a ese gesto tan Parisino de pasar, con permiso o sin el, detras de un usuario sin pagar, evitando asi la puerta vertical del torno de entrada. El sujeto o la sujeta, que de todo hay en la vida del señor, se te acerca cuando estas a punto de pasar el torno del metro o del RER. Preferiblemente, es el RER el mas sabroso de los bocados de los porculeros, por aquello de que es mas caro. Y zas, se te pega como una sanguijuela a tu trasero y pasa contigo. Dos por el precio de uno. Por una parte, el sujeto pasivo lo es doblemente: una, fisicamente , y otra economicamente, puesto que son recursos que se detraen de un fondo comun y que van en contra de toda logica empresarial. A la ratp eso le importa bien poco, nunca ha sido rentable. Raro es la semana en la que no me sucede un par de veces el acto o fenomeno del porculeamiento. Todo hay que decirlo, pocos franceses de pura cepa son adictos a este deporte. En España, solo los quinquis en una epoca se atrevian a hacer algo parecido. Aqui en Francia, con esto de la liberte y los ismos, todo es mas laxo. No hay guardias de seguridad en cada una de las estaciones para vigilar. Y cuando los hay, nadie salta, evidentemente. Y claro, asi tenemos los emulos de Stephane Caron o la Monique Tourret de turno. Saltadores de vallas profesionales aquellos, porculeadores y saltadores de tornos estos. Cuento los dias , menos de mil, para dejar de utilizar el metro de Paris y sufrir el porculeamiento fisico y financiero.

La autoescuela de la Republica.

´Salgo de paseo, con mi utilitario por Madrid, y un Alfa Romeo va chupando rueda detras de mi. Yo coqueteo como es natural hasta que veo en el retrovisor, horror, que miedo tan mortal, que me persigue un orangutan...´. El orangutan. Luz Casal, 1987. Lo confieso, a mis años, todavia no dispongo del carnet de conducir. Yo me veo conduciendo, pero siempre he tenido mas miedo que siete viejas, suelo repetir, en un afan por superar el stress que me producen los vehiculos a motor. Todos mis amigos obtuvieron el famoso carne, con acento en la e y sin la t de rigor, en el año olimpico, 1992, justo rebasada la mayoria de edad. En aquel año, poco o nada me interesaban los coches, aparte de saber su velocidad, las marchas y las revoluciones del motor. Mi unica aproximacion al mundo de las cuatro ruedas habia sido pasar algunos veranos en Alcala recorriendo junto con un vecino todo el barrio y anotando en mi cabeza todos esos datos. Tanto han cambiado las cosas que cuando veiamos un 1430 con motor tuneado nos parecia un formula uno. La fauna automovilistica de entonces no pasada de los 124, los seiscientos, los 131 y el famoso supermirafiori, y los renault fuegos como estandarte de la industria francesa. Volviendo a lo que nos ocupa, todos aprobaron el carne a la primera y yo deje escapar la oportunidad. Los viejos por entonces repetian que, cuanto mas se espera, mas a uno le cuesta. Yo pensaba que era cosa de viejos. En el 2003, decidi que la situacion tenia que cambiar, pero tras aprobar el teorico, el practico se quedo en eso, un proyecto de 13 cursos, mal hilvanados, y de los que recuerdo el stress que me produjo salir por primera vez a la autopista, con el embrague a fondo y no sabiendo bajar de la quinta a la primera una vez tomada la via de deceleracion. Nueve años despues, he vuelto a la aventura, esta vez me digo que sera la definitiva, motivado por poner los pies en polvorosa y conducir un coche automatico. En eso estoy, pero esta vez de un modo mas racional, dejando los sentimientos a un lado y los profesores barriobajeros por otro. Veremos por donde saldran los tiros.

Los seres imperfectos.

Roberto queria impresionar aquel dia al resto de sus compañeros. Era el primer dia de instituto. Ese dia habia buscado en el armario de su hermano algo original, algo que le distinguiria aquel dia del resto de sus futuros compañeros. Vio una muñequera de tenis que su hermano habia abandonado hacia tiempo. No dudo un momento y la tomo prestada, a escondidas, con un sentimiento de culpa no disimulado. Penso que la devolveria ese mismo dia, sin que su hermano se apercibiera de nada. La cita era a las diez en la puerta del centro, nuevo, pretendidamente equipado igual que cualquier otro del extraradio madrileño.

Roberto se habia dado cita con un antiguo compañero de colegio, Miguel. en la esquina de la libreria Pardo, toda una institucion en la ciudad. Ambos se habian conocido pocos años atras, pero a uno y otro habian tenido poca relacion durante el año anterior. Apenas unos bolos de balonmano en el colegio. Ni tan siquiera en el viaje de fin de curso de unos meses atras habia solidificado una amistad que en unos meses se tornaria en rivalidad pueril. Aquella cita, un dia de finales de Septiembre, no era mas que una cita de necesidad. Uno y otro no conocian a nadie en ese centro.

- Vamos, llegamos con la hora justa, exclamo Roberto, algo estresado por el dia.

Su compañero no se percato de la muñequera.

La reina del Salon.

'Las palabras que se cruzan por el aire, vuelan, entorno a ti, entorno a ti, y las risas que se mueven en las bocas de la gente, son para ti, son para ti, el ambiente se llena de envidia, cerca envidia, que te envuelve a ti; entre olor a cuadros de carton , aparecio la reina del salon, que siempre da la mano sin mirar, que siempre da la espalda. Los pestillos se han cerrado, alguien ha conspirado, detras de ti, detras de ti, los visillos se han manchado....' Magenta, 'La reina del salon', 1985

La poste : un ejercicio de masoquismo en el siglo XXI.

Sabado por la mañana y visita a la poste para recoger algo de correo. Son las ocho y media de la mañana y apenas hay gente en la oficina de Las Lilas. Dos señores de edad avanzada esperan su turno delante de mi, hablando chascarrillos sobre DSK u Hollande, que cae bien a todo el mundo, aunque los franceses ven que adolece de caracter. Yo me digo que aguanto bien a Segolene durante mucho tiempo y que eso es un merito, porque la mujer tiene su cuajo tambien. Hollande quiere ser como Mitterrand, pero no le veo sacando la famosa frase en el debate del 81 contra Guiscard que desarmo a este para siempre y que tantos franceses conservan en su retina.


Yo busco la fotocopiadora. Planeo una traicion: cambiar de banco despues de 11 años fiel al banco de correos, a filas interminables, a señoras que pasan delante de uno y piden sellos de coleccion, que uno normal no le sirve y piden muestras hasta casi saciarse, a tantos y tantos detalles como este que colman la paciencia del mas pintado y tambien, por que no decirlo abiertamente, a señores que enseñan su tarjeta de antiguo combatiente de las innumerables guerras en las que ha participado Francia y a los que hay que dejar pasar sin rechistar, so pena de recibir una multa. Yo les dejo pasar sin rechistar, pero cuando viene la tipica señora con sobrepeso y que enseña su cartilla de 'handicapee' pongo mala cara, aunque se me trate de insolidario, mas si cabe cuando llevo veinte minutos esperando. Si, señores y señoras, la obesidad es una enfermedad, pero en España, durante mucho tiempo, no vi a nadie prevalecer este derecho sobre el de los demas en un edificio publico.

Luego estan todos aquellos que tienen a sus familias lejos y que quieren enviar remesas a sus seres queridos o los que van a pagar factura en mano, que no hacen si no retrasar a los demas. Y digo yo: no se pueden pagar las facturas por internet o por un simple recibo? De seguido, me doy cuenta que hay gente con el llamado 'interdit bancaire' y tantas y tantas situaciones que al comun de los mortales nos parecen ciencia ficcion. Basicamente, es un banco social. Algo asi como la caja postal en su momento en España.

Once años son suficientes como para contar anecdotas una y mil veces. Hay gente que pierde la paciencia y las formas, como aquel dia lejano en que un alterado casi llega a las manos con una 'clerk' delante de mi y la señora tuvo que ejercer su 'droit de retrait' que a los efectos es que no podia seguir desempeñando sus funciones con normalidad. Y hay otras veces en las que la risa te embarga casi sin querer, como cuando iba a la oficina en Faidherbe y me encontraba con esa mujer siempre sonriente, rondando los cincuenta, presta a ayudar, que no ahorraba en buenos gestos y maneras, y que me hacia pequeños guiños a causa de mi acento, siempre imperfecto, nunca depurado del todo.

Despues de todo este tiempo, tal vez eche de menos este ajetreo y estas anecdotas. Pasar a un banco profesional en toda linea tiene estos pequeños inconvenientes.

Not anymore at Abercrombie and Fitch, snif

Y yo caí enamorado de la moda juvenil
de los precios y rebajas que yo vi
enamorado de ti.

Sí, yo caí enamorado de la moda juvenil
de los chicos, de las chicas, de los maniquís
enamorado de ti.

Zapatos nuevos, son de ocasión
oh, que corbata, que pantalón
vamos, quítate el cinturón
y la tarde es de los dos.

Radio Futura, 1980

Really? Abercrombie and fitch coming to Madrid after a opening in Paris? Yes, it s true, but I wonder why one of my preferred marks cross the ocean to come everywhere. I keept my faith about standing a trendy original with my fitch polos only copied by some people who crossed the ocean on the opposite way.

I met Abercrombie for the first time in Toronto. I fall in love on September 2008: its polos, its jeans and this genuine cologne taste who everybody has visited once one of these shops keep in mind for a long time. I was really impressed about its shop on 5 th avenue in NYC and I visited again the trendy mark in Seattle, Chicago, San Diego, Honolulu and, of course, San Francisco. My favourite one is based in Honolulu, because its the cheapest and, probably, less sofisticated than the others. But it s not more original for me, I mean that everybody wear polos with the AB around Paris and AF became Zara in just some months.

Last year, I ve decided to stop my romance with AB when I discovered that one of my favourite polos started to lose its color suddenly. At the beginning I thought to blame my housemaid for using heavy products to wash my clothes, but after I realized it was a simple quality problem. AF clothes become old quicker than others. It would be the same effect which Lady gaga is going to live in 20 years, even if she decides to use botox or to accept Sara Montiel s advise. I hope to live this moment, just to remind some people that Madonna is the original one, even if she uses botox too.

Now, I keep as a souvenir my first AF T shirt, which became older some time ago. I ve decided to gave it a gold asylum in my wardrobe and it waits my love to AF came again to the wonder years. I dont plan someone wears my old AF clothes, so they will remain at its asylum, as an locked museum. Sorry if someone thinks I m an asshole, but I m not going to gift my clothes to charity.

Just a curiosity, how Madrid AF shop must be? The answer in two weeks.

Si, era ella, no la confundi. Finalmente.

Lunes por la mañana, lunes de viaje a Madrid. La noche ha sido un tanto convulsa, tengo miedo de perder el avion y apenas duermo, 1:48, 3:24, 4,47 marca el reloj. Finalmente, salgo a eso de las siete y tomo el metro, mas vacio que de costumbre. Las vacaciones se aproximan y los escolares son menos numerosos en el metro de Paris. La linea 11 va a la mitad y me entretengo enviando instrucciones a alguien por telefono: se me da mal el dar ordenes, lo reconozco, asi que pido las cosas con tino y precision a partes iguales.

Llego a la Gare du Nord y el tren entra a la hora por el anden de costumbre, no hay sorpresas. A medio recorrido, me fijo en una mujer de mediana edad que esta sentada detras de mi asiento, en un grupo de cuatro: Parece que viene de un largo viaje por Europa, pienso que es una americana que se perdio en Woodstock con sus padres, hippies redomados. Ella tambien muestra manera en esto del hippismo, pero maneras moderadas, no demasiado llamativas.
Cuando llegamos a CDG 1 me pregunta si esta es la buena estacion.Yo le respondo que depende qué aerolinea tome. Ella me contesta que debe tomar Continental. No sé por qué extraña razon pienso que Continental sigue todavia en Skyteam y respondo que debe ir a la terminal 2. Vano error. Me doy cuenta cuando llegamos a la proxima estacion. Espero a que todo el mundo salga, pero pierdo a mi americana de vista. Ya en el vestibulo, sigo buscando con ahinco a la hippie,que pienso que vuelve a Nueva York, seguramente. No la encuentro y me digo que alguien le habra señalado el buen camino. Quedo un tanto triste por no haber podido ayudar, aunque ella no parecia muy estresada.

De repente, vuelvo la vista y distingo a una mujer vestida completamente de verde y que se dirige hacia donde me encuentro. La reconozco, es alguien que pertenece a mi pasado, a la que probablemente nunca hablé, pero de la que conozco suficientes cosas como para entablar una conversacion. Es ella, no puedo confundirme esta vez.

Con naturalidad la abordo y le pregunto si efectivamente es ella. Ella me reponde que si, que si lo es. Yo le repondo que nos conocemos del pasado y ella me mira fijamente, sorprendida, probablemente también un poco asustada. La fama debe asustar, me digo ahora.

Cuando finalmente le digo quién soy , el tunel del tiempo nos fagocita a los dos y hablamos del pasado, ese pasado comun y del personaje que nos une, con ternura e incredulidad a la vez; quien diria que un encuentro asi tendria lugar en el vestibulo de un aeropuerto a mas de mil kilometros de distancia de nuestro punto de partida.
Finalmente nos despedimos, con un hasta luego probable, tal vez factible y quedamos en escribirnos. Anoto mentalmente su direccion, no demasiado dificil y cuando llego al salon del CDG2 le escribo un mail que remplaza a la tarjeta que me pidio en nuestra despedida, precipitada por la toma de dos aviones distintos, pero como un mismo destino, Madrid.
Lo mas sorprendente es que recibo una respuesta a los diez minutos por sms. Y entonces comprendo la enorme huella que dejo nuestro personaje comun en mi interlocutora.
A mi llegada a Madrid, cuando enciendo el PC mi asombro es todavia mayor cuando veo un mail de respuesta, con unas palabras sencillas y terriblemente emocionantes para mi y mi familia. No las olvidaré en mucho tiempo, créeme. Gracias por todo.