El personal navigant de AirFrance me inquieta....

Hace tiempo escribia en estas mismas lineas que en unos de mis vuelos SOF - CDG habia creido ser atendido por una azafata romulana, de esas que aparecen el el star trek, con sus mejillas anguladas y su pelo cortado con una milimetria perfecta. Depues, he sufrido alguna que otra bruja menopausera que se denigra todos los dias ella misma. A estas pienso que a este tiempo de azafatas les cambia el rictus cuando entran el avion. Antes, en el tiempo del te con sus amigas, suelen decir aquello de que se sienten entregadas a su trabajo y a la compañia y quedan muy bien, porque ellas son parisinas de pro y a las parisinas les aparece el sol por antequera, aunque vivan en una ciudad gris y nublada la mayor parte del año.
Las gigantes de KLM no me preocupan, ellas son llanas y amables. De algunas guardo buen recuerdo, como aquella que me servia los vasos de agua cuando hice el AMS - MON en Julio.

Sin embargo, quien me preocupa ultimamente es el personal masculino de AirFrance. No tengo que contar el episodio sentimental que vivi hace pocos meses , porque de sobra es conocido. No vale la pena esplayarse nuevamente. Aquello fue una preocupacion mayuscula, que me llevo al desencanto y a la amargura durante algunas semanas.

En todo caso, lo de hoy no ha tenido nada de sentimental, mas bien de cancaneo, como diria mi coloc. El PRG - CDG de hoy tenia una tripulacion enteramente masculina. O eso al menos eso crei cuando entre en el A321 de ocho puertas. El jefe de cabina parecia salido de una pelicula de Falcon, con el pelo cortado a lo militar y con una masculinidad desbordante, aunque ambigua en los rasgos de la cara. Me estare lamentando mil años de que mi empresa me pague billetes baratos para ir a Praga y no en business, que en estas ocasiones es mas socorrido, si bien a mi me gusta ligar mas con las azafatas, con las que no me juego nada al fin y al cabo.

En la parte trasera, habia una maricrevette parisina de las de toda la vida. De las de ouiiiee y que desirez vous. Yo no deseaba nada, solo que me colocaran en business, pero me tuve que conformar con su cortoneamiento de cuerpo al servir el cafe, al cerrar los portaequipajes o con las batallitas de los vuelos Paris - Caracas que se gastaba con su compañero, que a todo decia que si, sin el menor interes, porque estas maricrevettes son tan insipidas como la ciudad en la que viven. Y yo a lo mio, leyendo las ultimas paginas de Undoing, esas que describen los hard ons de Aiden en sus ultimos trabajos para Falcon y preparando la mirada final al jefe de cabina.

Cuando llego el momento, mi testosterona estaba por los suelos, desembarcabamos en bus y no pensaba en otra cosa que en llegar a casa. En cualquier caso, me quede fijamente clavado a sus ojos verdes al salir del avion y su Au revoir me supo a gloria , en un viaje lleno de opuestas sensaciones.

El invierno sentimental.

Esta semana escribia a Diego unas frases despues de algun tiempo de incomunicacion por mi parte. A veces es complicado comunicar cuando a uno le separan casi diez mil kilometros, pero en la epoca de las tecnologias de la informacion esto no deberia ser un obstaculo. Le contaba a Diego que yo estaba viviendo un invierno sentimental, porque el climatologico lo puedo llevar sin problemas. El de los sentimientos es mas complicado soportarlo. Diria que mi invierno sentimental dura ya desde hace tiempo, mas o menos desde cuando sali de la facultad y asumi que uno no puede ir perdiendo el tiempo con las tias cuando no tiene el mas minimo hard on ( gracias Aiden por la expresion) con ellas. Tambien era tiempo ya de dejar las hipocresias de lado, porque las cosas son como son y no se solucionan mirando hacia otro lado, haciendo como si fueran de una manera que no es la real.

Soltar el lastre de una identidad les lleva algunos a lanzarse al vacio de la vida. A mi me sucedio lo contrario, o no? Intente quemar Madrid buscando en la noche algo que no encontraba durante el dia. Pero nunca aparecio. O no deje que apareciera....

A todo invierno sigue una primavera y en ello estoy. Mi mora mas profunda me dejo helado la semana pasada cuando me solto aquello de "no sera que usted no se deja querer por los demas?". Como siempre, tenia razon y la frase me cayo como una losa. Quien peor lo llevo fue mi subconsciente, que de repente vio como sus esquemas se tambaleaban despues de años instalado en la pereza de la rutina predefinida. La propia dificultad del frances hizo el resto y la frase me retumbo en los oidos durante unos dias, cual una cancion pegadiza.

Las cosas del querer tienen estas obviedades. Uno no puede amar a alguien si no se deja amar por los demas, empezando por los amigos, la familia y todos los que te rodean. Luego, parece que todo es coser y cantar. Todo puede ser.

New year eve with mi diabolico pamplonica.

Me temia lo peor, que pasaba por no poder abrir las ostras que mi diabolico pamplonica se habia empeñado en cenar. Finalmente, se abrieron con mas o menos dificultad y solo comi tres o cuatro, que me parecieron asepticas, sin apenas gusto. Hasta hubo champan (que no probamos) y discusiones sobre temas variados. Cuando comparto algun momento con mi diabolico pamplonica sucede que le empiezo a preguntar por aquel chico de mirada profunda y poco socializador que sigue en Pamplona y que frecuento Paris hace algun tiempo. Ya casi ni me acuerdo. Tambien por personajes variados, todo ello mezclado y sin conexion alguna. Tiene razon Coloc cuando dice que tenemos conversaciones incoherentes y solapadas las unas por las otras. Somos asi, poco ya se puede hacer. Lo que tiene Paris.

Finalmente, sobro de todo. Yo esperaba tener como invitado a Rocco, ese feliz personaje que se incorporo al grupo hace unas semanas. Porque si, la vida de Rocco hay que contarla en semanas, no en años, como sucede con sus amigos humanos. No vino porque le sento mal la pre cena de noche vieja. Y es que este canino es muy delicado, tan pronto empieza a tiritar en medio de Paris cuando la temperatura baja de cero grados, tan pronto le sienta mal la cena y ahi tenemos a nuestro diabolico pamplonica sacandole a la calle para no manchar el tapis.

Llamadas por aqui, llamadas por alli, y llego el momento de las uvas. Las pudimos comer bien, sin atragantos ni muecas de dolor. Con la Igartiburu no se podian hacer bromas de mal gusto, como en el 2005, hasta en eso TVE ha evolucionado y busca sus colaboradores de otra manera. Luego, mi diabolico pamplonica se marcho para trabajar para el service publique de la republique , con el que he tenido un roce esta semana ( trabajan menos, que la Bruni cuando creia ser super modelo ). Y todo termino como habia empezado, sin fanfarrias y deseando que el 2009 sea un poco mejor que su predecesor.

My undoing.

Si, es el. No podia ser otro. Muchos no le conocen, pero quienes hemos visionado alguna de sus peliculas, lo podemos reconocer enseguida. Se trata de Aiden Shaw, escritor y antes actor porno. No puedo decir que uno sea antes que lo otro, si bien pienso que la segunda de sus facetas fue la mas conocida durante los primeros noventa.

En Undoing se retrata a un ser normal, que busca la felicidad y el amor con poco exito y que, cuando cree encontrarlo, se ve atrapado por un brutal accidente que corta todo de raiz. Es la fugacidad propia de la vida, todo puede bascular en un segundo y dejarnos sin nada, incluso sin la vida misma.

De Undoing se puede decir que empieza con un ritmo trepidante, pero tratandose de una biografia no sabemos muy bien cuando empieza. Tal vez hacia 1996. Por algunos momentos, el libro me recuerda a "las edades de lulu" por su tono pornografico, pero aqui todo es real, en contraste con lo que sucede en la obra de Almudena Grandes. Y todo ello en ingles, porque compre la version original en "les mots a la bouche", una libreria doblemente especializada.

Su realismo y sus escenas pasadas de tono invitan a leerlo, pero hay poco mas. Lo siento, Aiden.

Victima del desamor

No lo puedo negar. El amor, o como quiera que se llame ese sentimiento, no es lo mio. No lo puedo negar porque ello supondria negar la mayor, que nunca he estado con alguien mas de un mes.

Alguna vez he creido amar a alguien, pero no dejo de ser una mentira de mi intelecto. Realmente amo o me gusta la idea de pensar que amo a alguien? . Cuando en septiembre someti esta pregunta a mi cantabro feliz y a mi genuino representante de huelva , quien ultimamente esta especialmente duro conmigo a proposito de este tema, me tomaron por desequilibrado. Y no es para menos. Esto tiene decir la verdad casi siempre, que uno acaba siendo etiquetado a la mas minima de cambio. Luego, o antes, llego el asistente de vuelo de AirFrance y acabo por complicarlo todo otra vez. Realmente le desee o todo fue un espejismo barato, un subterfugio de mi mente? No lo sabre. Lo que ciertamente puedo saber se puede resumir en que llore y casi dos veces, y eso si que era real.

He decidido ponerme en manos de mi Mora mas profunda para trabajar el tema, aunque se que de nuevo voy a ser mil veces criticado por mi genuino representante de Huelva, que no soporta mi inseguridad sobre este tema, y sere apoyado por mi cantabro feliz, quien piensa que somos victimas de la educacion castradora de nuestros padres. Brindo por ello y por el 2009, otro año de viajes, ilusion, exito profesional y amigos.